Sur les îlots aphorismiques de ma conscience
écaillée d'une carapace de tortue,
je présume de votre défection voilée voyant les blanches s'abîmer au loin.
Assise dans les grains je sabre les reflets dans l'eau
de l'absurde
de l'horizon ouvert par mes yeux.
Mais je suis close à l'île.
Les radeaux faillissent et s'échouent les navires
de la parole,
en débris rejetés sur la page.
Faible écho d'île en île déformé par la mer impressive
et le vent cajoleur :
Tu vas mourir d'avoir de l'eau dans les oreilles.














Comments
Quelques vagues, oui.
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